It would be nice to make a comparativ­e analysis between the growth of ‘active users’ in the first six months from Google Plus opening and the Facebook’s ones years ago. In spite of the technical data analysis, Google will probably defeat his competitor­s when a completely ‘cloud environmen­t’ will replace our normal use and idea of ‘web’, in this offering a totally integrated worflow for the next ‘virtual real life’ in between domotics, distace-jo­b, everyday dues.
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Anche se aspetto te, aspetto di capire. Anzi, attendo: perché nel mio capire, per prenderti, mi levo e mi sforzo e mi spingo verso di te, tendo a te — e il mio moto che per prenderti ti allontana, crea la distanza da cui ti guardo, da cui ti aspicio.

Nella distanza, nella tanta distanza, la luce si perde, s’affioca, dunque non posso aspettarti: forse posso attenderti, nel buio, muovendomi senza nulla sapere e senza nulla capire, senza prendere altro che quel che incontro nell’oscurità.

Sotto il sole potrei vederti, ma aspectandoti io vedo me stesso attraverso di te: spicio dà speculum, e la luce che dovrebbe da te partire per ferire il mio occhio nel cavo del vetro che nasconde il piombo si piega e ripiega, si flette. Aspettandoti io penso attraverso la tua luce e mi prendo prima di sfuggire a me stesso, io rifletto la luce di te su di me e con la tua luce io capisco me e te, io prendo insieme te e me, io comprehendo.

Dunque, se non ho nulla capito, aspettandoti e attendendo verso di te, io non ho preso nulla, non solo mi son fatto sfuggire te (ma quando mai tu sei stata mia? E qual senso ne viene, dall’essere mia, se tu tua non sei?) ma me nemmeno ho preso, in questa fuga di luce e d’oscuro che è insieme il mio e il tuo, il me e il te quando ti guardo e ti aspetto e ti attendo e non comprendo.

Dunque luce non viene, da te? Sarai buio, o fioca fiamma di candela? O l’occhio mio è oscuro e non ti vede? E sé stesso, che è il me, più non riesce a capire, se non guarda te? O guardando nel buio, ha visto l’ombra tua.

Ciascuno dal suo velame di cenere si svolga, e cada in terra le sue scorze, e dia vento e luogo di scossa ai suoi spiriti tardi per lungo sospiro e affanno: vada al centro suo naturale l’acciarosa teoria dei gravami fra gli ossi, l’asfittica nube dei visceri liberi fanghi e putredini, la pelle ancora sprema succhi e polveri e finalmente da bocca e naso e occhi e orecchie vengano animali e vegetativi spiriti e sensitivi insieme e si ridonino alla luce come l’ombra si disfa di essa medesima alla fine delle umane vicende: non diceva così, quel saggio d’allora?

Nella tua ombra e fresco e freddo credo io ancora trovare, adspectando.

]]> http://ilblogditommasocimino.wordpress.com/2011/12/28/improvvisi-per-polpastrello-ben-temperato-alla-fine-delle-umane-vicende/feed/ 0 tommasocimino http://ilblogditommasocimino.wordpress.com/2011/12/24/improvvisi-per-polpastrello-ben-temperato-gondola/ http://ilblogditommasocimino.wordpress.com/2011/12/24/improvvisi-per-polpastrello-ben-temperato-gondola/#comments Sat, 24 Dec 2011 00:04:27 +0000 tommasocimino http://ilblogditommasocimino.wordpress.com/?p=196 Leggi l'articolo completo →]]> Ci si setaccia spesso con più nomi del dovuto, fra le mani e nel cuore.

Anche quando, soli e perduti, il gravame del tempo e del clima ci fa ebbri e affebbrati di impazienza del qualcosa che non giungerà, troviamo in un lampo un sorriso per chi non c’è ancora, e poi la complicità dei mesi trascorsi, la speranza nuova, le gioie non dimenticate. Piazza San Marco, quei due giorni, e il vaporetto dalla stazione all’albergo, le calli strette, la promessa, la promessa, e i piccioni, pochi, pigri e lenti senza il loro becchime.

Sono nomi che si nascondono: una ritrosa prudenza che chiamano pudore e timore cancella anche la gioia piccola che non si può ancora condividere—e chissà se, e chissà quando, e chissà come, poi. Ma che ci si abbandoni, certo, questo è molto meglio e più di tutto: specie a notte, specie quando mancano altre parole, quando i ringraziamenti sono duri, quando il silenzio è padrone, quando il sonno viene, quando pare che tutto si spenga prima dell’ultimo sforzo, prima dell’ultimo passo per tornare alla giusta solitudine raccolta. E verrà lui, il nome, a risuonare e a prendere ogni fiato.

Perché ci sono nomi cui si darebbe ogni fiato, contro ogni evidenza.

Nomi che sgelano il cuore, annebbiano la vista, spingono ad errare.

Acque e navi che senza dir grazie, si lasciano affondare.

e giorni ci sono in cui tutto ti pare una enorme discesa distesa e nulla è fatica, e giorni in cui hai bianche le mani sul palmo come un amore sbiadito un ricordo svanito mentre cercavi di tenerlo per te, un anello caduto per freddo e per mare scosso e dita rinsecchite e pelle tesa e magra attorno alle tue promesse, ai nodi un’ora fa saldati forti inchiavardati alla luce, per non lasciare mai ombra, mai dubbio mai altro che aurora e mezzogiorno

stagioni ribelli ci sono, che agli altri—l’enfer, oui l’enfer—danno cause diverse che a te: nessuno sta fermo, è una dura ed inutile prova che a rischio si tenta di perdere il senno.

Giorni vi sono in cui imbrogli le carte per non ricordarti con tutta la precisione dovuta, giorni in cui il corpo e i suoi mali t’aiutano lesti prontissimi accorti nascosti alla vista; giorni in cui mille domande a cui prima rispondi di te della vita d’amore si mutano in lame senza dolo, colpose ferite più che crudeli insulse; giorni in cui costa fatica imbastire menzogne e non è più grave aver perso memoria financo della tua voce lontana, della tua grana lontana di pelle che urge e si sfiamma per altri, e ti chiedono altre attenzioni di come tu sia, il tuo nome le sfere alte in cui ti muovi, età, professione, fattezze del corpo e capelli e durate nel tempo e primi incontri smagati ormai e perduti

Perché non abbiano Tevere ed Arno stessa fonte, ti chiedi.

Perché non si incontrino. Perché vicini nati non si incontrino poi.

Perché sciupasti il biglietto del treno, nel freddo notturno della stazione.

Fermi sulla salita, vennero a prenderti: non presto né tardi, perché il tempo che vivevamo vicini era di certo una bolla incartata di ultima festa, e tu avevi altri sogni nel cuore. Tu vivevi in salita e più volte ritratta a guardare la strada alle spalle da un cieco prendendo consigli un rincaro di peso avresti preso come fosse una spinta: e t’avrebbero fatta leggera per tua voglia altri morsi altre braci altre voglie millesimate sospinte affilate nel freddo fra brume al mattino e baci ultimi baci penultimi baci alzandoti presto dormendo con gioia castamente come di certo conviene a quel desiderio che mai è sicuro e vorrebbe trovare in un attimo il fiore reciso un giorno, per sbaglio, non tutto leggendo del mondo non tutto sapendo, del mondo.

Imparare a memoria le crepe del muro, l’intonaco scorcito per una vecchia infiltrazione, una vena d’acqua e di primavera, inattesa scoperta in alto, riasciugata, nota solo al padrone, dimenticata a forza di vederla con la speranza e la paura che si riapra, che infine ceda alla forza della pioggia—perché certo non appartiene ad altro che al Cielo, alle forze primigenie, a quel che non si può raccontare poiché viaggia sotto gli occhi di tutti, misterioso e potente, oscuro anche quando è manifesto, chiaro, sconvolgente come quel che rapido afferra e modella a suo piacimento.

Le crepe sono questo, dei sogni che si aprono strada nei muri del destino.

Le crepe rafforzano a volte la felicità.

Giovani ragnatele sorte in una notte, inchiodate in attesa che moscerini prodighi e indifesi vi si imbattano: tornando a casa—ma quale casa, quella da abitare, quella da pensare, quella da costruire?—ci si chiede quale ragno possa vivere di esse, col suo magro pasto e incerto; come possa sopravvivere nell’attesa, nei giorni e nelle notti di sonni agitati, fittamente silenziosi o pieni di vibrazioni che lo fanno sobbalzare di gioia, di piacere, coi rumori conosciuti della preda, che è anch’essa un dono del Cielo che prende e riprende la creazione.

Poi, le formiche, che fanno lunghi i viaggi.

La terra e la casa hanno combinazioni magiche, punti di giovani fanciulle, di carceri, di congiunzioni; sentieri battuti da millenni lungo i continenti. Chi torna a casa sente di restare sempre in posti nuovi, in luoghi suoi e solo suoi, ove non accoglierà nessuno ed entra con circospezione, togliendo infine le scarpe e toccando il suolo, vivo, energico, sonante. Chi torna a casa e non la vuole certo più nuova di quel sempre rimarrà, è pronto ad uscire di nuovo, a vagare di nuovo, nuovamente a perdersi.

Chi torna a casa ha il suo grumo di felicità: non può regalarla subito nemmeno a sé stesso, nemmeno ai pensieri: la deve coltivare nell’abbandono, come fosse pronto a riperderla.

Le formiche hanno vita breve, in una casa, se vagano sapendo che il padrone sarà attento: allora anche loro si scaltriscono, muovono lungo i campi immensi delle cucine, appaiono lungo i balconi, a volte scoprono le sale lunghe e illuminate poco, destinate alle feste: chi torna a casa può stupirsi di come esse siano già da millenni state lì, sentirsi estraneo fra le sue stanze, estraneo alla terra, estraneo alla loro mite felicità. Le formiche non raccontano, non condividono, non esitano a tacere, a intrufolarsi per mesi e mesi nelle loro impostate passeggiate d’eternità—non parlano certo lingue sconosciute, a chi le sappia osservare; eppure non le si può capire, quando sorridono con poco delle loro pomeridiane scoperte, dei loro orizzonti piatti e infiniti.

Solo chi si rimbocca le maniche conoscendo che tutto passa, ha diritto a sperare che qualcosa dell’opera del Cielo continui.

Chi lascia la sua casa, la perde.

La casa in cui si torna è altrove dal cuore: il desiderio la forma, in silenzio; poi l’abbandona.

Ci sono sere in cui scompari anche tu, mobilitate tutte le energie per il silenzio, la comprensione del mondo, delle eterne sfere inconoscibili dell’amore e dell’odio, di come s’alzi e si prema la pancia sulle costole, di come spuntino al mattino lividi e graffi ed altre inezie che legano il corpo allo spirito con nodi misteriosi; in cui scompari in cerca di giustizie e di felicità, in cui sorreggi il peso della terra e del cielo—in cui vuoi che solo una mano sorregga il tuo d’ora in poi, e ti armi per trovarla.

Al telefono Bill non parla, respira leggero: ha detto tutto, forse troppo, deve ricaricare la miccia per le polveri—sa che il colpo migliore potrebbe mancare da un momento all’altro; dipende da quanto silenzio opporrà coi suoi pensieri Nancy, da come se ne uscirà dall’angolo alle corde, richiamando il sonno, il mal di testa, le sue ragioni di donna, la voglia di sbagliare ancora e il suo diritto. Sono stanca di fare la brava, capito?… una volta, aveva detto.

Certe volte sono così lunghi i silenzi che Bill si concede di ripassare gli argomenti: lui o pensa veloce come il fuoco, o si blocca. Nancy è più flessuosa: e poi parla di meno. Chi sia più filosofo dei due adesso è difficile da dire—è una questione di miccia e di polveri, appunto di fuochi e spari: Nancy mira dritto o elude il tiro, se la concentrazione le fa difetto, specie al telefono; Bill ha i fuochi d’artificio, non mira quasi mai per uccidere, specie con Nancy. Non più.

Poi tacciono tutti e due, e tocca a Bill sacrificare la posizione, e quando non riesce a stanare Nancy dal suo buco, meglio sarebbe di certo il silenzio netto e definitivo del non essersi trovati, del telefono che squilla a vuoto: non li hanno inventati per questo i telefoni, per decidere di non rispondere? Alla finestra si sa bene chi è, alla porta lo spioncino fa il suo mestiere anche di notte a volte: ma da un capo della cornetta all’altro c’è il buio, un mondo che si apre o meno, la conferma dell’esistenza, la voce che gracchia e rivela un fuoco o un ghiaccio, la lontananza quando per meno di un secondo la linea tace, di tanto in tanto.

Bill vive da solo, lontano da Nancy, da tutto e da tutti, col lavoro e qualche amico e il suo cane, Argo, ed Hercules il pesce rosso che lo saluta in fotografia—una volta saltò via lontano dalla sua boccia finendo dentro il lavello. Bill lo prese come un monito di libertà, e prese Argo solo perché anche il suo cane stava aspettando un padrone, come lui.

La libertà a volte è avere un padrone che ti faccia sentire a casa.

Bill lo sapeva, per questo avrebbe lasciato Argo alla sua vita: ci sono quelli che certe sere prendono la via di casa, sfamati da un semplice richiamo, e poi ci sono cani che non tornano sin quando il loro padrone non torna, il loro padrone vero, non uno che ti mette la ciccia nel piatto e ti accarezza sul collo e sul capo.

Nancy dormiva già: il respiro era pesante—si addormentava spesso al telefono, sdraiata sul letto, a pancia in giù nelle pose più strane, e col telefono in mano schiudeva la bocca, sino al mattino. Nancy cercava ancora nell’aria il sorriso del mattino dopo: Bill sapeva che non era il suo, non era per lui.

Certe sere scompare ogni cosa, anche le strade scompaiono, le coordinate geografiche, il tempo, il tempo stesso cambia la pelle come si fa d’autunno e le giornate cambiano velocità.

Certe volte scompari anche tu…